El amor es así no promete nada. Solo suena.Canta en tono menor, como se canta cuando uno sabe que algo se perdió, pero igual insiste. No hay épica del amor acá.Hay persistencia. Amar cuando el daño ya ocurrió.Seguir cuando el paisaje no vuelve a ser el mismo.Encontrar belleza no en lo intacto, sino en lo […]
Sobre Sele Vera, Los Pampas y El amor es así Leer más »
La voz no entra limpia.Entra con tierra.Con algo áspero que raspa apenas la garganta. No es una canción para explicar nada.Es una forma de quedarse cuando el suelo ya no es seguro. En la obra de Radamel, el territorio no aparece como paisaje. Aparece como herida. Como raíz expuesta. Como algo que todavía late incluso
Cantar sobre la tierra cuando la tierra tiembla Leer más »
Por Mar Martínez Hay cosas que no se rompen de golpe.Se desgastan. No hacen ruido.No estallan.No generan una escena clara. Avanzan.Un poco cada día. La tierra, a veces, también. Este número de NACOMA nace ahí:en ese daño lento que no siempre encuentra palabras,en esa forma de extraer —recursos, vínculos, tiempo, energía—sin mirar demasiado qué queda
Lo que se desgasta sin hacer ruido Leer más »
Por Mar Martínez La escena no es violenta.Por eso cuesta verla. Una mañana cualquiera. El mate sobre la mesa. El ruido de siempre. El paisaje sigue estando ahí, pero algo ya no termina de cerrar. No es una catástrofe. Es un corrimiento. Un cambio casi imperceptible que el cuerpo registra antes de poder nombrar. La
Lo que se extrae cuando se extrae todo Leer más »
Por Mar Martínez Hay canciones que no hablan del amor.Hablan del momento exacto en que el amor decide no rendirse. Antes de que la noche se vuelva madrugada,antes de que el cansancio gane el pulso,antes de que el silencio se vuelva costumbre,esta canción nombra algo que casi siempre llega tarde:la verdad dicha a tiempo. Guadalupe
CURADURÍA NACOMA — “Historia compartida” Leer más »
Llega un momento en que el ruido deja de tapar lo que duele. La ciudad acelera, propone distracción, promete intensidad. Pero el cuerpo pide otra cosa. Esta nota piensa el regreso —real o simbólico— al barrio como un gesto silencioso de búsqueda cuando el afuera ya no alcanza. Por Sofia Luján Ferrero Cuando algo empieza
Volver al barrio cuando el ruido ya no alcanza Leer más »
Hubo canciones que no vinieron a entretener ni a acompañar el fondo del día. Vinieron a decir lo que no sabíamos cómo decir, a gritar lo que no nos animábamos a gritar. Esta nota recorre esas letras que cargaron con una voz colectiva para que nosotros pudiéramos seguir en silencio. Por Mateo Alvar Cuando alguien
Letras que gritaban para que no gritáramos nosotros Leer más »
Hubo un tiempo largo donde el cuerpo aprendió a callar. A esperar. A replegarse. El ruido volvió, pero algo no encaja. Esta nota pregunta qué hacemos con el cuerpo cuando el silencio ya pasó, pero la salida no está clara. Por Lucia Arense Cuando el silencio termina, pero no se va El silencio no siempre
Después del silencio, ¿qué hacemos con el cuerpo? Leer más »
Por Mar Martínez Hay cosas que no sorprendenporque ya estaban ahí.No nuevas.No viejas.Familiares. Este disco se escucha desde ese lugar.Un espacio propio donde la artista se deja llevarpor eso común que es tan bello como real. No entra.No irrumpe.Se apoya despacio,como una mano en la mesaantes de hablar.Como la caricia de un padreen la cabeza
Algo familiar: Curaduría del disco de Guadalupe Álvarez Lucchía Leer más »
(Edición: Cuerpo, silencio y miedo a juntarse) Esta curaduría no acompaña los textos.Los atraviesa. Está pensada como un recorrido físico y emocional que dialoga directamente con los ejes de la edición: control, miedo al encuentro, grito desplazado, silencio post-tragedia, cuerpos saturados y la pregunta abierta por lo que hacemos después. El orden importa.La escucha también.