Giros, el resto y lo que queda cuando ya pasó Hay músicas que nacen en el momento del impacto.Y hay otras que aparecen tarde. Cuando ya no hay humo.Cuando el golpe dejó de ser noticia.Cuando el cuerpo, recién ahí, empieza a entender que lo que cambió no vuelve. Lo malo del después no suena a […]
Lo malo del después Leer más »
La voz no entra limpia.Entra con tierra.Con algo áspero que raspa apenas la garganta. No es una canción para explicar nada.Es una forma de quedarse cuando el suelo ya no es seguro. En la obra de Radamel, el territorio no aparece como paisaje. Aparece como herida. Como raíz expuesta. Como algo que todavía late incluso
Cantar sobre la tierra cuando la tierra tiembla Leer más »
Por Mar Martínez Hay cosas que no se rompen de golpe.Se desgastan. No hacen ruido.No estallan.No generan una escena clara. Avanzan.Un poco cada día. La tierra, a veces, también. Este número de NACOMA nace ahí:en ese daño lento que no siempre encuentra palabras,en esa forma de extraer —recursos, vínculos, tiempo, energía—sin mirar demasiado qué queda
Lo que se desgasta sin hacer ruido Leer más »
Por Mar Martínez La escena no es violenta.Por eso cuesta verla. Una mañana cualquiera. El mate sobre la mesa. El ruido de siempre. El paisaje sigue estando ahí, pero algo ya no termina de cerrar. No es una catástrofe. Es un corrimiento. Un cambio casi imperceptible que el cuerpo registra antes de poder nombrar. La
Lo que se extrae cuando se extrae todo Leer más »
Por Mar Martínez Hay canciones que no hablan del amor.Hablan del momento exacto en que el amor decide no rendirse. Antes de que la noche se vuelva madrugada,antes de que el cansancio gane el pulso,antes de que el silencio se vuelva costumbre,esta canción nombra algo que casi siempre llega tarde:la verdad dicha a tiempo. Guadalupe
CURADURÍA NACOMA — “Historia compartida” Leer más »
Nunca estuvimos tan quietos físicamente ni tan exigidos por dentro. El cuerpo se detiene, la cabeza no. Esta nota recorre ese desfasaje cotidiano entre cuerpos inmóviles y mentes saturadas, una tensión silenciosa que define gran parte del cansancio actual. Por Renata Vüller El cansancio que no se ve El cuerpo está quieto.Sentado.Apoyado.En pausa aparente. Pero
Cuerpos quietos, cabezas saturadas Leer más »
A veces el grito no encuentra causa justa. No tiene a quién ir dirigido. No sabe dónde caer. Entonces se desplaza. Esta nota piensa el gol como uno de los últimos lugares socialmente permitidos para soltar lo que no puede decirse de otra manera. Por Sofia Lujan Ferrero El grito que espera su momento No
Gritar un gol cuando no se puede gritar otra cosa Leer más »
Hubo canciones que no vinieron a entretener ni a acompañar el fondo del día. Vinieron a decir lo que no sabíamos cómo decir, a gritar lo que no nos animábamos a gritar. Esta nota recorre esas letras que cargaron con una voz colectiva para que nosotros pudiéramos seguir en silencio. Por Mateo Alvar Cuando alguien
Letras que gritaban para que no gritáramos nosotros Leer más »
Hay emociones que no estallan ni se ordenan. No se vuelven discurso ni síntoma claro. Quedan ahí: suspendidas, desplazadas, sin un lugar preciso donde apoyarse. Esta nota recorre esas emociones que no supimos —o no pudimos— alojar y que hoy vuelven, de otras formas, a pedir ser reconocidas. Por Gonzalo Ermin Lo que queda cuando
Emociones que no encontraron lugar Leer más »
Por Mar Martínez No fue solo una tragedia. Fue el momento en que una forma de estar juntos se cerró sin duelo ni palabras. Después de Cromañón, algo se cerró.No fue un boliche.No fue una puerta.Fue una forma de estar juntos. El ruido siguió existiendo, pero cambió de lugar.Se volvió más prolijo.Más controlado.Más solo. El
Cromañón: el silencio que vino después Leer más »